Мозаика из "да" и "нет", original, автор Lios Alfary. PG-13

[multifandom]

Название: Мозаика из "да" и "нет"
Автор:  Lios Alfary ака  Лиос
Рейтинг: PG-13
Жанр: ориджинал, слэш.

Все просто. Проходит день. Или два. Или три - и я снова прихожу к нему. Кладу ему на стол стопку книг. Или новую задачку, цена решения которой один вопрос. Что он спросит сегодня?

- Я - мертв?
- Да.
Человека с его именем и безумием в глазах казнили на главной площади Ирриды, и люди столицы ликовали, празднуя смерть бунтовщика и преступника. Люди окраин молчали, редкие гости – люди Свейи говорили вполголоса, сквозь зубы, обещая скорую расплату, но замолкая, если рядом оказывался кто-то из чужих. Усиленные меры безопасности. Шумиха и споры. Все это не имело никакого значения для меня, стоящего рядом с троном. Я променял несколько жизней на его жизнь. Не только того, кто сгорел вместо него. Солдат. Врачей. Убийц. Ничуть об этом не жалею.
Интересно, жалеет ли он?

- Я – еретик?
- Нет.
Для церкви – нет. Формально. Но допрашивали его инквизиторы. Никто не умеет этого делать лучше них, стоит ли удивляться, что Император отдал его в их надежные, неласковые руки? Они оставили ему на память не один шрам и раздробили ноги. Из тюрьмы я его вытаскивал в буквальном смысле, на спине, по заученной когда-то инструкции. «Перенос раненого, не способного передвигаться самостоятельно…» Потом мы восстанавливали его, постепенно, в несколько операций и долгих занятий на тренажерах.
Но он оставил в застенках свою память. И я был этому рад. Хоть он и не помнил меня.

- Как мне тебя называть? Иней?
- Да.
Иней и Бриз – наши позывные из той, другой жизни. Жизни, кажущейся странным, фантастическим сном, заполненным перестрелками, второпях сворачиваемыми лагерями, радиосообщениями сквозь хрип, приказами и операциями. Сном, разбитым на части победой. Осколки такие острые, что ранят до сих пор…
Разведгруппа. Офицеры, пришедшие на войну мальчишками и окончившие ее – почти универсальными бойцами. Мы твердо знали тогда, ради чего сражаемся. Ради свободы своей страны. Сладкое слово свобода отравило ему душу. Я много раз потом говорил себе: он просто не смог остановиться на полпути. Чем еще объяснить эту глупость с попыткой добиться автономии Свейи?

- Ты служишь империи?
- Да.
Империя. Еще одно сладкое слово. Теперь и он ей служит. Мы сторговались: он помогает мне решать задачи, я возвращаю ему память. Политические игры мне давались и даются не без труда, это он умеет развязывать узлы из поступков людей, а я – нет. Жаль, что я не могу дать ему всю информацию, но даже оперируя доступными ему крохами, он мне полезен. Взамен я даю ему возможность задать один вопрос и получить на него ответ. Да или нет.
Иногда ему удается взять у меня больше, чем я хотел бы ему отдать.

- Мы были друзьями?
- Да.
Соратниками, друзьями, врагами. Мой ветерок был слишком умен. И слишком романтичен. Он думал, что им позволят самоуправление. Он хорошо умел просчитывать комбинации, он знал, против кого шел, но недостаточно боялся лишь силы, которой противостоял. Империя в расцвете – неделима. Ни на какие части. Я это знал, я родился в ее сердце, знал ее, любил. Пил воду из ее ладоней. А он – захлебывался, хотя неплохо плавал.
Но отчего-то я все равно не мог допустить, чтоб он утонул.
- Мы были любовниками?
Это был уже второй вопрос, против правил, и я смолчал. Мое тело ответило за меня и соврало. Любовники – это встречи и слезные расставания, это прогулки под лунами, совместные ужины и завтраки в постель, это томные взгляды, комплименты, подарки, ссоры и споры… На все это у нас никогда не было времени. Все, что мы знали – это то, что иногда все же можно выдрать у войны немного сладкого: обветренных поцелуев, судорожных касаний, тепла до жара, тесноты и хриплых вздохов; ну давай же, еще, сильнее, крепче, быстрее, так мало времени, мало возможностей, мало тебя…
Мое тело соврало. Тогда оно могло только мечтать о наглаженных простынях, которых можно безжалостно смять упоительным ритмом движений. Но и я не сказал правды, предпочтя поддаться соблазну и проверить эту мечту на прочность. И еще раз. И еще, пока совсем не останется сил – даже шептать правдивые глупости, пытаясь выровнять дыхание.

- Я родился на Юге?
- Да.
На юго-востоке, если быть точным. На карте империи его обожаемая Свейя не так уж и велика. Но залежи руды, промышленные центры и проработанная система посадок делают ее ценной. Заводы, производящие высокоточные орудия. И оружие. Кто позволит всему этому выйти из-под контроля?
Он сам похож на оружие, выкованное поколениями предков. Я, наверное, тоже. Но я, скорее, палаш, а он – сабля. Кривой клинок, рубящий удар с оттяжкой. Их оружие. Не наше. И глаза – такие серые, что, кажется, их навсегда застил пепел их пожарищ.

- Моя семья жива? Хоть кто-то?
- Да.
Его младшего брата мы не поймали до сих пор. Персона, чье досье отмечено желтым маркером, все еще ходит по улицам с чужими документами. Его ищут, он – не Бриз, ему вдвое тяжелее, и ошибок он способен наделать больше… Но пока свой пыл они поумерили, затаились. Мне очень хотелось бы знать, как была устроена эта его организация, если даже ее остатки были для нас опасны… и где искать теперь эти останки-черенки, грозящие прорасти свежими стеблями.
Это еще одна причина, по которой я хочу вернуть ему память. Не считая той, что мне просто хочется убедить себя, что он нужен мне не сам по себе, а для чего-то еще.

- Как меня поймали? То есть…
Он задумывается на секунды, пытаясь сформулировать правильный вариант вопроса. Да или нет.
- Меня поймали во время операции?
- Нет.
Привычное слово «операция» тут ни при чем. Их операции всегда завершались, если не удачно, то хотя бы с относительно минимальными потерями. Что немало раздражало наш штаб и дало мне возможность выехать на свейском мятеже почти на самую вершину власти. Я-то знал, как его ловить – мы вместе отрабатывали те приемы, которые потом он использовал в своем подполье. И мои люди однажды чуть было не поймали их. Впрочем, «чуть» не считается, верно? Тогда, прорывая окружение, он меня ранил. И я до сих пор не знаю, мог ли убить?
Но нам его сдали «свои». Те, кто устал, кто жаждал возвращения, получений чинов и привилегий. Те, кому уже не грел душу гимн-молитва. Кому хотелось назад, в теплые имперские когти.

- Ты сейчас в контрразведке?
- Да.
И тогда, и сейчас. Я гордился своей службой, я твердо знал, зачем она нужна. Чтоб мятежники с родинкой на шее и насмешливым взглядом не возомнили себя спасителями нации и не мешали Империи жить. Мы отлаживали этот грандиозный механизм, давали ему возможность функционировать, не считаясь с потерями. Я бы хотел, чтоб он понял, как это важно. И мне казалось – он понимал. Даже когда спорил со мной.
Но снова и снова наши шуточные прения завершались ничем. Пока не завершились вовсе.

- Ты стоишь достаточно близко к трону?
- Да.
Достаточно близко и достаточно опасно. Один неверный шаг, и я перестану быть нужным конкретному человеку, сидящему на троне. Возможно, стану опасным. Я не могу не думать, что тогда будет с моей семьей - с моим сыном и с моим «душевнобольным шурином», запертом в стенах особняка, подальше от людских глаз, способных указать на то, что он совсем не похож на мою покойную жену…
К счастью, он мало похож и на себя прежнего.

Один неверный шаг, да? Всего лишь смерть, и наследник становится Императором. И я не успеваю даже проверить, естественна ли она, ведь у нового Его Высо… ах простите, уже Величества есть свой человек на мою должность. Я принимаю отставку без сожаления. Но, кажется, мне не верят. Иначе, зачем солдатам пытаться пройти в мой особняк с оружием?
- Ты знаешь, Иней, - с усмешкой замечает Бриз, передергивая затвор и выбирая новую позицию, - я не хочу знать цену на твою голову. Пора уходить, генерал Сташер.
Я киваю прежде, чем осознаю, что он назвал меня настоящим именем.
- И давно ты все вспомнил, Андраш?
- Это не имеет значения. Где у тебя черный ход?
Я смотрю, как льнет к нему мой шестилетний сын, и думаю, что не учел еще один возможный источник информации.
Странно, но я рад своей ошибке.